|
War einst ein Glockengießer
Zu Breslau in der Stadt,
Ein ehrenwerter Meister,
Gewandt in Rat und Tat.
Er hatte schon gegossen
Viel Glocken, gelb und weiß,
Für Kirchen und Kapellen,
Zu Gottes Lob und Preis.
Und seine Glocken klangen
So voll, so hell, so rein;
Er goß auch Lieb und Glauben
Mit in die Form hinein.
Und aller Glocken Krone
Die er gegossen hat,
Das ist die Sünderglocke,
Zu Breslau in der Stadt.
Im Magdalenenturme,
Da hängt das Meisterstück.
Rief schon manch starres Herze
Zu seinem Gott zurück.
Wie hat der gute Meister
So treu sein Werk bedacht
Wie hat er seine Hände
Gerührt bei Tag und Nacht!
Und als der Tag gekommen,
Daß alles fertig war,
Die Form ist eingemauert,
Die Speise gut und gar;
Da ruft er seinen Buben
Zur Feuerwacht herein:
„Ich laß auf kurze Weile
Beim Kessel dich allein.
Will mich mit einem Trunke
Noch stärken zu dem Guß,
Das gibt der zähen Speise
Erst einen vollen Fluß.
Doch hüte dich, und rühre
Den Hahn mir nimmer an,
Sonst wär es um dein Leben,
Fürwitziger, getan!"
Der Knabe steht am Kessel,
Schaut in die Glut hinein:
Das wogt und wallt und wirbelt
Und will entfesselt sein,
Und zischt ihm in die Ohren
Und zuckt ihm durch den Sinn,
Und zieht an allen Fingern
Ihn nach dem Hahne hin.
Er fühlt ihn in den Händen,
Er hat ihn umgedreht;
Da wird ihm angst und bange,
Er weiß nicht, was er tät'.
Und läuft hinaus zum Meister
Die Schuld ihm zu gestehn,
Will seine Knie umfassen,
Und ihn um Gnade flehn.
Doch wie der nur vernommen
Des Knaben erstes Wort,
Da reißt die kluge Rechte
Der jähe Zorn ihm fort.
Er stößt sein scharfes Messer
Dem Buben in die Brust,
Dann eilt er nach dem Kessel,
Sein selber nicht bewußt.
Vielleicht, daß er noch retten,
Den Strom noch hemmen kann.
Doch sieh, der Guß ist fertig,
Es fehlt kein Tropfen dran.
Da eilt er aufzuräumen,
Und sieht, und will's nicht sehn,
Ganz ohne Fleck und Makel
Die Glocke vor sich stehn.
Der Knabe liegt am Boden,
Er schaut sein Werk nicht mehr.
Ach Meister, wilder Meister,
Du stießest gar zu sehr!
Er stellt sich dem Gerichte,
Er klagt sich selber an,
Es tut den Richtern wehe
Wohl um den wackern Mann.
Doch kann ihm keiner helfen,
Und Blut will wieder Blut.
Er hört sein Todesurteil
Mit ungebeugtem Mut.
Und als der Tag gekommen,
Daß man ihn führt hinaus,
Da ward ihm angeboten
Der letzte Gnadenschmaus.
„Ich dank' euch", spricht der Meister,
„Ihr Herren lieb und wert;
Doch eine andre Güte
Mein Herz von euch begehrt:
Laßt mich nur einmal hören
Der neuen Glockenklang.
Ich hab' sie ja bereitet,
Möcht wissen, ob's gelang.“
Die Bitte ward gewähret,
Sie schien den Herrn gering;
Die Glocke ward geläutet,
Als es zum Tode ging.
Der Meister hört sie klingen,
So voll, so hell, so rein!
Die Augen gehn ihm über,
Es muß vor Freude sein.
Und seine Blicke leuchten,
Als wären sie verklärt;
Er hat in ihrem Klange
Wohl mehr als Klang gehört.
Hat auch geneigt den Nacken
Zum Streich voll Zuversicht,
Denn was der Tod versprochen
Das bricht das Leben nicht.
Dies ist der Glocken Krone,
Die er gegossen hat,
Die Magdalenenglocke
Zu Breslau in der Stadt.
Sie ward zur Sünderglocke
Seit jenem Tag geweiht;
Weiß nicht, ob's anders worden,
In dieser neuen Zeit.
Wilhelm Müller (1794-1827)
|
